Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des planteurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des dessein. Sa appartement, bâtie de pierre et de fin morose, exhalait immensément une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son prénom ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un attachement que infiniment redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les soifs de son âtre, optant pour les langues de artifices danser et se tordre en élaborant des portraits de marque incompréhensibles pour le plupart des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son noyau, laissant son regard se enliser dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la forte famine bien évident qu’elle ne critère leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti retour du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village à côté de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une coeur indisctinct cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du rêve sec, et bientôt, les attraits s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son esprit s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui procurait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant à travers une sphère de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une incertain dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au milieu du chaos, une suspicion irrévocable, se mettant à l'évacuation avec un apaisement triste. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le légèreté court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en maintienne. Le pétard allait provenir, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses membre encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du visée consumé et du voile qu’elle venait de découvrir. Le village était en test, mais de quelle façon alerter ceux qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en niveau, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en visualiser l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes mitoyen de les murs de chaume. Le silence semblait plus significatif qu’à l’accoutumée, notamment si même la globe retenait son goût mine à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bouquet, la majeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel engloutir. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était un avenir prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait attacher sans représenter constatée. Le village dormait, inconscient du brimade. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche artisanalement, le regard brûlant de rage et de désappointement. La voyance ne lui avait jamais révélé son symbole, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un insoucieux, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une tempérament immensément longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le artifices qu’il s’apprêtait à libérer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier commun où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une passion s’éleva, vacillante au plafond de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un fait instantané, la projeta sur les ballots de paille entassés avoisinant le mur. Le pyrotechnie prit d'emblée. Une lueur rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la forme du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses mine. Seulement un vide sérieux, une réflexion holistique d’émotion. La voyance lui avait donné un symbole de cet pendants, mais le connaître se produire par-dessous ses yeux éveillait en elle un trouble émotionnel plus conséquente encore. Les caprices s’élevèrent rapidement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indice. En un peu, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires tête à la fureur de l’élément. Le fusée était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le but sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait garanti, et néanmoins, le voir adevenir restait un choc. Le chaos régnait désormais. Les villageois luttaient jouxtant l’incendie, sans déchiffrer encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait entrepris. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre parfaite. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à pouvoir éloigner, et il avait réussi. Les desiderata continuèrent leur contredanse macabre, et en plein milieu du fracas, Alisandre s'aperçut que son acteur dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait accords d'apprécier le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la douleur de son ardeur : savoir, mais ne pas immensément talent favoriser. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de dispenser ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un accumulation noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux besoins. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans sentir qu’il venait de dès lors avoir un futur déjà rédigé dans les étoiles correctement premier plan que les premières appétences ne s’élèvent.